Tu te réveilles un matin : ça fait plus mal que d'habitude, mais tu ne comprends toujours pas.
Peut-être que tu rêves encore...


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- Qu'attends-tu ?
- Qu'il pleuve... peut-être.
- Ça n'arrivera pas. Il ne pleuvra plus.
- Pourquoi ne pleuvrait-il pas ? Les nuages menaçaient pourtant.
- Les nuages, c'était hier. Aujourd'hui c'est différent.
- Que nous reste-t-il aujourd'hui ?
- Lève les yeux, regarde le ciel.

Noir.

- Que reste-t-il ?
- Ne repète pas, c'est inutile.
- Qu'en reste-t-il ?
- Plus une étoile.

Soupir.

- Il commence à faire froid : je vais peut-être rentrer.
- Pour quoi faire ?
- Me réchauffer.
- Te réchauffer, alors qu'il n'y a plus de chaleur.
- Où est passé le ciel ?
- Il n'y est plus, il n'y a plus rien : c'est tout ce que tu dois savoir.
- On ne sait rien.
- Jamais. On préfère se le cacher : mais ce que tu vois là est la vérité.

Soupir glacial.

- Il faut que je rentre, maintenant. Il fait vraiment trop froid.
- Où veux-tu rentrer ?
- Ne me fais pas douter.
- Il n'y a plus d'endroit : que du nulle-part, partout.
- Mais que s'est-il passé ?
- Tu n'as pas besoin de le savoir : voilà ce qu'il en reste, et le reste est parti.
- Pourquoi n'avait-on rien vu, rien fait pour arranger ça ?
- Ça non plus, tu n'as pas besoin de le savoir. De nos jours, il est difficile de s'enterrer dans son malheur.
- Alors on en arrive au moment ultime.
- Ça devait se faire. Tu veux toujours rentrer ?
- Ca ne se fera pas. Je ne peux plus rentrer. Il fait nuit, je suis seul. Nous sommes seuls.
- Tu n'as pas peur ?
- Qu'est-ce que je risquerais ?
- Qu'il pleuve.
- Mais il ne pleuvra pas. Ça n'arrivera plus. Rien n'arrivera plus.

Silence.


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Laissons à d'autres le soin d'exister, et d'essayer de vivre.